?

Log in

No account? Create an account
10 - Pavel Filippov
December 31st, 2010
12:07 am

[Link]

Previous Entry Share Next Entry
10
Под кнопками моего компьютера плещется глубокая чёрная вода. За окном поезда огоньки городов разворачиваются в боевые порядки. Я один, несмотря на набитый пассажирами вагон.

Десять лет вычисляются очень ловко; в сентябре было ровно десять лет, как я уехал, отделив себя от себя в полном смысле по живому. Иногда мне кажется, что моя тень, как телогрейка на колючей проволоке, зацепилась на границе, осталась там и бродит теперь сама по себе по снежным полям, передавая иногда привет радиопакетом по спецпротоколу и тогда перед моим внутренним взглядом возникают какие-то бесконечные чёрные ледяные пространства, расчерченные голубым небом на ровные куски.

Сорняк времени прорастает внутри и превращает узкую тропинку временной оси в широкое поле, где нет раньше и позже и все явления одинаковы по своей природе, различаясь только силой воздействия. В этом поле все люди и явления одновременно рождаются, умирают и проявляются в максимальной полноте. В этом бесконечном поле нет разочарований и очарований, всё происходит здесь и сейчас, всё и прекрасно и чудовищно. Никто не виноват, всё обусловлено и ни у кого нет власти над происходящим. Каждый человек бесконечно сложен по своей сути и не требует оправдания ни самым безумным, ни самым гениальным своим делам.

Когда сорняк прорастёт окончательно, я не буду расстраиваться о том, что в этом конкретном отрезке потока знакомый мир упрощается и уплощается и распадается, что одни любимые музыканты впадают в чёрную возрастную депрессию, а другие фотографируются с бандитами и что любимые писатели превращают суть ума в подобие небесного ФСБ и мир в порождение ангела с повадками кремлёвского политтехнолога.

Так же бессмысленно фиксировать собственную мутацию в мизантропического полуробота с истерическими замашками маленького принца, незаметно доросшего до тридцати с гаком лет. В способности самостоятельно спланировать и сделать любой проект полностью от начала и до конца без посторонней помощи есть что-то безнадёжное. "Бойцовый кот есть боевая единица сама в себе..." Но — разве не этого я хотел в точке "десять лет назад"?

Если в далёком будущем меня воскресят и воскрешённый "я" получит всю полноту власти над временем и пространством, то, раз моя жизнь такая, какая она есть и он не захотел её менять, то наверное, с его точки зрения она идеальна. Такими мыслями я пытаюсь себя утешить.

Эти десять лет я занимался, в основном, тем, что уходил из мира людей, заменяя его картинками на экране и образами в голове, поочерёдно выписываясь изо всех клубов, куда меня хотели принять. Половину этих десяти и по сей день я лукаво прикрываюсь семьёй от любых мобилизаций и абонементов. Это удаётся, если не смотреть в пропасть между "привет" и "как дела".

Пафос, стёртый язык, невозможность взломать собственный код. Точки в конце каждого предложения складываются в перфорацию, по которой легко оборвать и выбросить любой кусок текста. Два года назад, кажется, нашёл выход в бесконечных предложениях, переливающих со строки на строку короткое дыхание автора, как если бы каждая точка или тире требовала вдохнуть воздух, которым дышать не хочется, даже если ценой за эту разрежённую холодную атмосферу будут постоянные повторы который которая который был были был станция называлась. Потом всё вернулось на те же рельсы.

Этот поезд мог бы ехать вечно или, хотя бы, ещё десять лет. Но через год я буду, наверное, в другом поезде и он поедет уже в другую строну и я опять буду искать место, чтоб сидеть лицом по ходу движения, не задавая вопроса — а куда этот поезд едет.

И очень хочется чуда. Чтобы волшебник, например, дал мне силу точно знать, чего я хочу. И не тосковать по несбыточному. И говорить правду, не думая о последствиях. Или хотя бы чаще быть рядом с людьми, с которыми мне хорошо. И чтоб им было хорошо со мной.

"Игра заканчивается так — ты просыпаешься утром и некоторое время смотришь в потолок, вспоминая стихотворение, которое знал наизусть, когда тебе было пять лет. Вспоминаешь, улыбаешься, встаёшь, находишь свою одежду, идёшь в ванную, умываешься ледяной до боли водой, чистишь зубы, одеваешься, находишь свою сумку, натягиваешь пальто, выходишь из дома, спускаешься по лестнице не оборачиваясь назад, идёшь по дороге, выходишь в парк, и начинаешь петлять среди деревьев, глядя себе под ноги. По дороге попадается ручей, через который ведут деревянные мостки. Ты поднимаешься на него, стоишь и повторяешь про себя стих, по-прежнему глядя себе под ноги, стараясь не расплакаться."

Кристофер Робин
Твоё лицо залито слезами
Я говорил с Иисусом
Я надеюсь, он слышит меня
emdin-here.ru Powered by LiveJournal.com